到每一道刻痕的边缘。 那不是视觉上的错认，是触觉上的记忆。 是她十二岁那年，在一个夏天的午后，用爷爷不许她碰的那把小刻刀，趁着他午睡，偷偷在画架腿上留下的印记。 刻坏了。 她记得很清楚，其中一片花瓣的转角，因为手腕力道不稳，刀尖滑了一下，留下了一道极细的毛刺。 她伸出指甲，在那片花瓣的转角处，轻轻一刮。 指甲盖精准地嵌进了那道细微的毛刺里。 不是仿制品。 这就是爷爷用了大半辈子的那个画架。 它怎么会在这里？ 这个念头在脑海里炸开，却没有掀起任何情绪的波澜，只有一片死寂的空白。 她缓缓地站直身体，环顾这个房间。 干净，整洁，陌生...